
Durante la nostra passeggiata, arriviamo al crepuscolo, di notte. Fin da quando ero bambina, mi sono sentita costretta - incoraggiata, forse sarebbe meglio - a camminare quando il giorno è già buio; e a camminare, solitaria e silenziosa, in mezzo all'oscurità, senza essere interrotta dall'illuminazione urbana. Impregnati nella notte, si sperimentano in modo diverso il battito della terra, il bagliore del sole e la luce del sole. stelle, l'aroma di tutta la creazione.
E che gioia, abbandonarsi alla notte senza nostalgia, entrare in essa, quasi in punta di piedi, e chiederle di renderci partecipi del suo mistero! Una gioia che forse Rainer Maria Rilke ha intravisto un giorno, quando ha scritto questi versi nel suo Poesie alla notte:
«E all'improvviso mi sono reso conto che tu cammini con me e giochi, / O tu, notte cresciuta, e ti ho guardato con stupore.... / ...lei, notte elevata, / non si vergognava di conoscermi. Il tuo respiro / mi è passato sopra. La sua serietà dilatata, condivisa / con un sorriso, mi ha penetrato».
Alcuni accolgono la notte come un'amica, altri la evitano, come un nemico con cui non si può mai fare pace.
Chi lo accoglie in modo amichevole dispone il suo spirito a scrutare l'amore vergine nascosto nell'oscurità e nel silenzio. Forse con un certo tremore, come Rilke:
«Se tu sentissi, o notte, mentre ti contemplo, come il mio essere si ritrae di fronte all'impulso/ di volersi gettare con fiducia tra le tue braccia/ posso afferrarlo in modo che il mio sopracciglio, inarcandosi di nuovo/ salvi un flusso così vasto di sguardo?.
So che non troverò le parole per cantare la bellezza della notte - anche se chiedo aiuto ai poeti; forse perché le parole esauriscono il loro servizio nello sforzo di cercare di capirsi; e la notte è una terra di cagliata per il dialogo umano nascosto dell'anima con lo spirito, che apre e prepara l'ineffabile comunicazione - e non solo il dialogo - tra l'uomo e Dio, il suo creatore.
La notte è una creatura di Dio e, come tutte le creature, un dono di Dio all'uomo. Senza la sua oscurità, nemmeno il sole brillerebbe. Senza il riposo che ci offre, il nostro cammino sulla terra si ridurrebbe a una mera follia; tutta la nostra persona perderebbe la direzione, l'orientamento, e non solo il sistema nervoso. Il silenzio e l'oscurità della notte aprono all'uomo orizzonti illimitati, più lontani e impenetrabili di quelli nascosti nel mare agitato, e che emergono a malapena al limite delle creste delle onde dell'oceano.

E la notte riserva un silenzio e un'oscurità per la giovinezza; un'oscurità nel silenzio per la maturità; un silenzio nell'oscurità radiosa per la pienezza della vita. La notte arricchisce il nostro sguardo; ci invita a penetrare in angoli inesplorati e gli occhi, incapaci di sopportare di guardare il sole, si aprono la strada guardando le stelle e arrivano a svelare il mistero che la notte nasconde: il mistero dell'uomo che non ha altro orizzonte che la notte. Vita eterna, Il paradiso.
Per coloro che la attendono come un nemico, l'anima della notte si esaurisce nell'oscurità e nel vuoto; e la sua immagine sembra un'anticipazione del nulla.
La notte poi appare, e appare, gemellata con il silenzio e l'oscurità. Tragicamente gemellati. Come se l'oscurità non fosse altro che il buio, e il silenzio nascondesse la minaccia del vuoto e dell'oppressione. Juan Ramón Jiménez scrisse: "Se va la notte, negro toro/ -plena carne de luto, de espanto y de misterio-, / che ha fatto un terribile, inmensamente, / al temor sudoroso de todos los caídos".
Di fronte a un tale nemico, non c'è altra soluzione che cercare di annientarlo o di fuggire da esso. La notte viene annientata riempiendola artificialmente di rumore e di falsa luce, in attesa dell'alba. Il candido silenzio borbottato diventa grida ansiose, travestite da sorrisi più o meno mascherati. E l'oscurità radiosa dell'universo a cielo aperto si trasforma in un'oscurità a tunnel che esclude le stelle dal nostro sguardo.
La notte assume una tonalità diversa quando il suo mistero si combina con quello della malattia. Alcuni malati attendono il suo arrivo con ansia, con un doppio timore: che il sonno non arrivi e che l'angoscia possa trasformare le ore che mancano all'alba nella figura della morte, della morte stessa; oppure che, se il sonno alla fine li supera, possa diventare l'ultimo sonno terreno.
Di notte il uomo è spudoratamente e senza vergogna consapevole della sua penuria, della sua indigenza e persino della sua miseria. Ha già scoperto, senza meravigliarsi, che ogni santo ha qualcosa - o molto - di miseria; e che ogni miserabile è nella posizione di avere qualcosa - o molto - di santo. Ha assaporato la conferma di ciò che aveva già previsto in una certa misura: che l'uomo non si ritira: coloro che rimangono sulla terraferma, quando arriva il momento di fare le loro barche verso il mare, si ritirano. mare, Il momento migliore per pescare è sempre la notte. La pesca migliore è sempre quella notturna.
Forse si sente più indifeso di fronte alle tante paure che lo assalgono nei momenti più inopportuni. Forse. Eppure, vale la pena di correre il rischio, affinché la notte diventi finalmente leggera, come annuncia profeticamente il Salmista: «e la notte sarà la mia luce nelle mie delizie / perché la notte, come il giorno, sarà illuminata».»; San Giovanni della Croce ha aggiunto: «O notte che hai guidato, / O notte più dolce dell'alba; / O notte che hai unito / l'amato con l'amata, / l'amata nell'amata trasformata».

In un certo senso, l'ha intravisto anche Gibran, che, in Il Profeta, ha scritto:
«Non posso insegnarle come pregano i mari, le montagne, le foreste, / Può scoprire come pregano loro. pregare nel profondo del suo cuore, / presti il suo orecchio nelle notti tranquille e sentirà mormorare, / Dio nostro, ali di noi stessi, desideriamo con il suo Volontà. (...) / Non possiamo chiederLe nulla; Lei conosce il nostro bisogno prima che nasca; / Il nostro bisogno è Lei; nel darci di più di Sé, Lei ci dà tutto».
Dio ci ha donato se stesso nella Bambino Gesù che abbiamo cantato con le nostre labbra, adorato con la nostra intelligenza, accolto nei nostri cuori, con i pastori, con i magi, con Maria La sua luce ha illuminato l'oscurità della nostra notte?
Ernesto Juliá, (ernesto.julia@gmail.com) | Pubblicato in precedenza su Religione confidenziale.
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